Paris na linha

E fui lá domingão acompanhar o Carnaval de Paris, equipado com minha câmera, minhas luvas e um bom gorro pra me proteger do frio. É, realmente não dava pra pedir um autêntico desfile de escolas de samba (como o de Amparo), ou uma galera caindo de bêbada na rua, vendedores de Skol e recolhedores de latinhas, ou mesmo alguns raios de sol pra esquentar a festa.

Não teve nada disso, mas também não foi assim tão mal. Eu e mais três amigos até que conseguimos nos manter com sorrisos nos rostos - e isso sem colocar uma gota de álcool na garganta, diga-se de passagem. Seguimos o cortejo desde Belleville até o Hôtel de Ville, sede da prefeitura, num total de 6, 7 estações de metrô e cerca de duas horas de batucadas estranhas e blocos sem muito padrão.

No começo, quando ainda não havíamos entrado no “ritmo” e ríamos das pífias representações dos grupos, fomos severamente repreendidos por um local, mas depois entendemos a magia do espetáculo local e seus mais de 500 anos de história, muito mais antigo e tradicional que aquele outro da Sapucaí. A riqueza, a beleza e a organização do desfile, então, nem se fala. Dá de 10!

Como não poderia faltar, a brasileirada marcou presença e fechou o cortejo com dois blocos, algo menos triste que o resto, muito em parte pela presença de uma cuíca e de uma moça com apito que corria de um lado pro outro tentando organizar 12 meninas em uma coreografia de dois passos. Outras alas marcantes foram a de Cusco (??), a de Napoleões retintos (como na música do Chico) e uma que fazia batucada pós-moderna que o até o Joãozinho Trinta ficaria com inveja.

Mas para não ser completamente injusto, guardo um parágrafo para bons comentários. Foi divertido ao menos ver aquele mundaréu de gente seguindo a música por ruas tradicionais e entre prédios do século 19. Foi interessante ver o Brasil lá, muito melhor representado que aquele lixo do Balé do Rua. O desfile ao lado do Centro Pompidou (o museu de arte moderna) e sua armações de ferros gigantescas valeu pelo contraste. E terminar na praça do Hôtel de Ville, o prédio mais espetacular de Paris, diria que é mais legal até que aquele lá na Praça da Apoteose.

Escrevo rápido de novo porque hoje é domingo de Carnaval e aqui na França a promessa é de muita farra…ok, piadinha ridícula para animar. Mas é fato, estou de saída para ver o Carnaval parisiense, que, segundo conta história, existe há mais de 500 anos. O cortejo percorre algumas boas ruas de Paris e termina no Hôtel de Ville, a sede da Prefeitura. Mesmo que seja debaixo de um baita frio, vale conferir e prometo algumas fotinhos.

Fotos que como essa ao lado explicam muitas coisas: os franceses estão realmente incomodados com a proibição de fumar nos bares e continuam se amontoando nas portas dos estabelecimentos. É a cena mais comum ao passar pelas ruas de bairo à noite. É por isso, aliás, que há no momento uma epidemia de gripe em todo o país. Imagina sair do quentinho da sua mesa e ir fumar num frio de 4 graus, com uma blusinha fina, e ainda fingir que não tá pegando nada.

O texto ao lado estava numa espécie de placarzão eletrônico na frente da Mairie du 18eme, e é mais uma demonstração do civismo francês. Depois de reafirmar a interdição de fumar, o aviso pede aos que vão se aventurar na parte de fora a manter “calma e higiene nas ruas”, porque as reclamações haviam aumentado consideravelmente.

- Fui parado de novo nesta terça por um policial porque estava infringindo os códigos de trânsito. Com minha bicicleta! Isso mesmo, uma viatura se aproximou ao ver que eu furava lentamente um farol vermelho e me deu um baita sermão. Falou em 80 euros de multa, pra depois dizer que eu não repetisse o erro. Ô falta do que fazer!

- Disse “de novo” porque já havia me acontecido uma outra vez aqui em Paris, mas jurava que não tinha feito nada errado. O guarda insistiu, falou em multa mais leve, mas finalizou com um: “Não faça mais isso!”.

- Em Londres, em 2005, dias depois do atentado de julho, fui tirar fotos das estações que tinham sido atacadas. Idéia mais estúpida impossível…Fui abordado por dois guardas, acusado de terrorismo e só depois de muita conversa um deles descobriu que eu era brasileiro e aproveitou para perguntar coisas do Rio de Janeiro, porque o irmão dele estava indo para lá. Detalhe: o Jean Charles ainda não havia sido assassinado.

- Advinhem onde fui comer com a Manue na semana passada? Lá mesmo, no Nazista do Couscous. É que fui apresentar para um casal de amigos…E descobri o nome da pocilga: “Le Petit Blue“, que originalidade! O garçom/gerente, diga-se de passagem, estava um amor, mas descobri um nazista mais nazista do que ele: o cozinheiro. Ao final do jantar, ele interrompeu a produção dos pratos e veio gentilmente nos pedir para sair porque uma dezena de pessoas esperava lá fora e não tinha mais mesa. O verdadeiro nazista até com vergonha ficou.

- A Manue está jogando tênis cada vez melhor. Claro que pego leve, mas ela me fez correr neste domingo.

- Meu pudim de leite e meu feijão preto merecem destaque. Estão cada vez melhor. O strogonoff também arrancou suspiros.

- No último domingo estendi a cadeira de praia na sala, fiz pipoca, abri uma cerveja e assisti ao jogo do São Paulo na televisão da internet (AJTV, no Sopcast, pra quem quiser a dica). Gol aos 44 do segundo. Domingo tem mais contra o Corinthians.

- Vimos também dois programas na televisão sobre o Brasil. Um sobre comunidades nos Lençóis Maranhenses e outro sobre o Rio e a cultura do corpo. E já dá para ver que o Carnaval não passará batido, ao menos em menções nos jornais.

- Que dureza de semana. Trabalho pesado e sempre cedo por causa do Aberto da Austrália, curso de francês e noites curtas de sono. Quem acaba pagando é o blog.